Me han robado la paz

Desde mi último periplo por Italia, no he dejado de pensar qué hubiera pasado si en lugar de socorrer al chaval herido, me hubiera escaqueado por una callejuela y desaparecido como en un truco de Anthony Blake (aunque sé que el muy maricón usa enanos, pero bueno)

Tal vez el conductor habría despertado de su letargo y hubiera acudido a ayudar al chico, a prestarle los primeros auxilios, siendo muy probable que el mafioso cabrón le hubiera perdonado la vida, como hizo conmigo.  Pero todo son conjeturas. Apañados vamos si ahora tengo que estar pensando en la suerte de un conductor de autobuses napolitano que hace más de 30 años atropelló al hijo de un mafioso. Y lo de hijo lo digo con conocimiento de causa. Me puse a investigar por internet y di con la biografía de un capo de la época; no tardé en encontrar alguna foto suya y me quedé estupefacto al comprobar que se trataba del mismo hombre que besó mi mejilla. Entre sus hazañas figuraban varios crímenes relacionados con el control de negocios estratégicos de Nápoles; también se le atribuían secuestros, extorsiones, amenazas a políticos y jueces. Acabó en la cárcel y el relevo lo tomó su hijo, apodado “El Cojo”. Seguí leyendo. Era cuestión de tiempo acabar atando cabos; la cojera se la produjo el brutal atropello de un autobús conducido por un borracho que se pegó un tiro al no poder soportar la presión. Busqué fotos y encontré unas cuántas. El hijoputa debe tener unos cincuenta tacos, pelo blanco muy corto, barba cuidada y aspecto de lo que es, un cabrón. Tras analizarlas detenidamente llegué a reconocer aquélla mirada llena de miedo, cuando la muerte llamaba a su puerta y su única esperanza era un tío venido del futuro que ni siquiera le entendía. En todas las fotos lucía un colgante en el cuello que me resultaba familiar, aunque no recordaba habérselo visto aquél día. Amplié varias fotografías y se me cayeron los cojones al suelo: el colgante era mío! Era una puta mierda de esas que venden los hippies en la playa, un cordón marrón del cuál prendía una figura no menos mierdosa con el símbolo de la paz.  Lo más jodido de todo es que esa figura era un pen drive lleno de información personal, películas de Pajares y Esteso (ejem) y otras muchas cosas cuya privacidad no pienso desvelar.

Huelga decir que en 1977 un pen drive sería lo que a 2013 una caja llena de mierda que habla y dice papá. El hijoputa me lo robó de la manera más zafia, aferrándose a mi camisa como si hubiera querido decirme algo mientras con la otra mano me lo sisaba. Lo llevan en la sangre, se están muriendo y siguen pensando en robar. Cabroncete de los cojones, como te pille te reviento.

Llegados a este punto, el tema es el siguiente: ¿Habrá visto ya la información contenida en el USB? ¿Por qué sigue llevándolo, a modo de amuleto después de tantos años? ¿Haría bien en comprobar los bajos de mi coche cada mañana?

Tengo la imperiosa necesidad de encontrar la manera de poder regresar a ese preciso instante y arreglar las cosas. Pero esa llave sólo la tiene un hombre, y se llama Golosina.

Pero lo dejo para otro día, las provisiones de Dyc están bajo mínimos y la cerda del supermercado ha subido el precio a los Risketos, puto capitalismo.

Que le den por culo, necesito una birra.

Ave de Rapiña.